Não pare para refletir, seu reflexo está em todas as partes é só observar...
O importante é agir, isso sim só se encontra dentro de você! - (José Yagoh)
27 / 09 / 2014
Meus olhos me iludem
Meus olhos me iludem
Meus sentimentos me dominam
Minha mente me confunde...
Lágrimas angustiadas escorrem em meu rosto
Já não sinto mais nada a não ser uma paixão inacabada
Meu corpo parece imóvel
Mexendo-se apenas para enxugar o sangue que transborda de minhas veias
por cortes que eu mesma fiz em meu corpo
Estou num prolongado desespero
que teima em permanecer comigo
O desespero da dor
O desespero da paixão
que um belo dia acertou meu coração solenemente,
mas que foi me tornando uma condenada em senti-la
Até mesmo meus sentidos eu não tenho mais
Não sinto mais nada que não seja esse doce - amargo sentimento que me consome...
(Marina Abrahão)
Leia com atenção!
Beijos e
Até mais.
Aniversário de 1 ano do Broken Angel
Boa noite Broken Angels *--* Estou especialmente feliz hoje, pois faz um ano que entrei para a blogosfera e estou com o blog BROKEN ANGEL, gostaria de agradecer a cada um de vocês pelo acesso, pelo carinho, pelos comentários e pela motivação que me dão de continuar a postar sempre.
Espero ter tocado ao menos uma unica vez o coração de vocês com algum de meus textos, esse é e sempre será o objetivo do blog. Hoje eu Jéssica Florentino, escritora e blogueira quero agradecer, apenas isso e nada mais.
365 dias de Broken Angel
365 dias do meu eu.
Boa noite
Voltem sempre ^^
A fuga da Mártir
Indo para longe
Das suas incertezas
E das suas historias
E dos seus sorrisos
E das suas lagrimas
Das suas risadas
Da sua sensibilidade
Da sua música
Do seu olhar
Do seu toque delicado
Da sua amizade
Do seu amor egoísta
Indo para longe
De si
E seguindo a estrada
Um pecado
Uma mentira
A Mártir segue.
Pelo bem de alguém.
(Jéssica Florentino)
Análise realista da vida
E tudo foi...
E no fim tudo se vai.
Em um segundo você
esta rindo, em outro as lagrimas dominam seu coração.
Não sabe a dor de
perder, quem ainda não perdeu.
O amor é medido pela
morte.
A vida é vivida pela
duração.
Não se sabe ao certo
o amanhã.
Não se sabe ao certo.
Não se sabe nada
Eu não sei de nada
Você não sabe de
nada.
O tudo e o nada,
O principio e o fim,
A vida e a morte,
Deus e o Diabo
Não se sabe ao
certo...
Não sabemos o certo
de nada.
(Jéssica Florentino)
A fotografia
Era uma fotografia antiga,
estática, amarelecida, há muito esquecida na parede suja do porão, fiquei
parada olhando-a por alguns instantes intermináveis, lá estava uma mulher cuja
a vida transformava a minha mente em uma fábrica de teorias, cabelos longos
loiros e ondulados, olhos escuros misteriosos, roupa dos anos cinquenta, um
laço preto adornava sua cabeça num penteado totalmente alinhado, um vestido
igualmente negro com algumas flores brancas, perolas caras, expressão rígida,
entristecida, como se o deleite há muito tivesse sido roubado de si.
Quando voltei ao meu quarto já era tarde da noite, deitei e
revirei na cama e nem sequer um vestígio de sono apareceu, isso por meia, uma,
duas, três horas.
Desisti. Peso na consciência, regredi.
Voltei e lá estava ela, no mesmo lugar, com a mesma roupa e
mesma expressão, assustadoramente parada, lastimável, por um momento tive o
delírio de que queria comunicar-se comigo. Aquela imagem perdida no tempo,
solitária no espaço, seriamente comprometida a corresponder-se.
Sentei atrás da minha escrivaninha, e me dediquei a
observa-la novamente, cada gesto imóvel, cada expressão da imaginação, as
perguntas disparavam: ”- Quem era? Qual seu nome? Quem eram seus amigos? Seus
amores? Como era sua família, tinha família? Qual teria sido seu destino?”.
Feito isso eu já tinha algumas linhas, mas ainda era pouco,
nada passava de simulações, eu precisava de mais, precisava invadi-la,
descobrir cada detalhe da sua vida: “Quais eram seus medos? Seus segredos?”,
enlouquecida, obcecada, permaneci acordada durante toda a madrugada.
Pela manhã meu filho veio me chamar preocupado: "- Mamãe há
quanto tempo a senhora está aqui?"
Eu estava debruçada sobre meu caderno de anotações, procurei
a fotografia ela permanecia no mesmo lugar, olhei novamente para o papel, a
folha estava preenchida, sorri para o meu filho e respondi:
"- Não sei ao certo". Ele sorriu de volta com uma expressão
ainda confusa, antes de sair com ele notei um relógio parado em baixo de uma
mesa.
Amores Imperfeitos
"― A culpa não foi sua, infelizmente nem sempre as pessoas
são o que imaginamos ― disse ele dando de ombros com as mãos nos bolsos."
(Extraído do livro: "Amores Imperfeitos" - Claire Gavin)
Mentira
A mentira é encarada como uma grande polêmica na sociedade,
mas vocês já pararam para se perguntar se os valores fossem diferentes, e se a
mentira fosse encarada com normalidade, como por exemplo, se apaixonar ou
ate mesmo respirar?
Vamos então fazer a seguinte comparação, se os valores
fossem completamente diferentes e mentir fosse como fazer uma amizade ou sei
lá.
Todos mentimos, isso é certo. Por que então encarar este
fato com tanto preconceito?
Logicamente, ninguém quer ser enganado, mas você nunca pensa nas pessoas as quais enganou, ou para as quais mentiu.
Logicamente, ninguém quer ser enganado, mas você nunca pensa nas pessoas as quais enganou, ou para as quais mentiu.
E ainda há aquelas pessoas que falam de uma tal “Mentira do
bem”, e quem garante que mentir não é para o bem? Pode ser um bem unilateral,
mas ao menos para uma pessoa faz sentido.
O que quero dizer com isso é que não adianta o quanto julgue,
sempre estará apontando os condenados errados.
P.S.: Esta postagem não está influenciando a nada, não nos
responsabilizamos por mentiras alheias,
Atenciosamente,
Broken Angel.
Traduzir-se
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Uma parte de mim
é todo mundo:
outra parte é ninguém:
fundo sem fundo.
Uma parte de mim
é multidão:
outra parte estranheza
e solidão.
Uma parte de mim
pesa, pondera:
outra parte
delira.
Uma parte de mim
é permanente:
outra parte
se sabe de repente.
Uma parte de mim
é só vertigem:
outra parte,
linguagem.
Traduzir-se uma parte
na outra parte
- que é uma questão
de vida ou morte -
será arte?
(Ferreira Gullar)
Miss Monday - Visões de um escritor
Agora que a conhece de verdade quer ajuda-la. Mas como? O que poderia dizer?
Ele olha pela ultima vez, se vira e desaparece na cidade.
Orgulhoso do seu feito, mas envergonhado pelo seu método.
Olhos invasores
Seus olhos invasores
Fazem-me despertar
Fico inconsciente da
minha consciência.
Olho, olho novamente.
Aprecio de forma
apreciativa
Isto é um caos
Fujo e me nego a
deixar.
Quero ir, mas eles
trazem-me de volta.
E isso não é amor,
Muito menos desejo
Isso é arte!
É um desespero.
Aquilo que grita por
dentro
Que corre nas suas
veias
Eu quero sugar
Desvende-me
Desperte-me
Dispa-me
Ame-me como ama a
arte.
Se entregue...
A mim.
A primeira vez...
Quantos fins de semana você passou dirigindo, procurando, exatamente
por isso?
E nunca, nunca acontece.
Mas aconteceu, e agora? Você tropeça e desiste? Joga as mãos
para cima e vai embora?
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